第二章 算盘

第二天早上七点五十，陈九在捕房门口买了个粢饭团。

糯米裹油条，三分钱。加糖要另收一分，他没加。

八点整点名。他迟到了两分钟。

捕房的院子不大，青砖地，靠墙一排自来水管，冬天结着冰。二十几个华捕站成三排，藏青呢制服，铜扣擦得发亮，绑腿打到膝盖下面。风从大门灌进来，没人敢缩脖子。

值日巡长周德海站在台阶上，手里捏着点名册，脸黑得像锅底。

“陈九。”

“到。”

“你几点的班？”

“回周爷，八点。”

“现在几点？”

陈九抬头看了一眼墙上的挂钟，很认真地看。

“八点零二分。”

“你还知道啊。”周德海把册子往台阶上一摔，唾沫星子横飞，“你上个月迟到三回，这个月才十二号，你又迟到。你是打算一年迟到三百六十五回？你是来当差的还是来混饭的？”

院子里鸦雀无声。

陈九低着头，从怀里摸出那个粢饭团，双手捧着，往前递了两步。

“周爷，您先垫垫。”

“我不吃这个！”

“那我给您泡茶。”陈九已经转身去提水壶了，动作快得像早就排练过，“您这嗓子得养着。昨天夜里我在岗亭，听您咳嗽，一声比一声深，我心里头直发慌。”

他倒了半缸子热水，双手捧着递上去，又说：“周爷，您这嗓门是真亮。我听着就想起天蟾舞台。这要是您上台唱老生，真没麒麟童什么事了。”

周德海的手停在半空。

他盯着陈九看了三秒。

然后骂得更凶了。从他娘骂到他祖宗，从他不长眼睛骂到他将来讨不上老婆，骂了足足半刻钟，中间没换过气。

陈九站在那儿，一直点头，一直“是是是”，脸上一分笑都不敢少。

散队之后，他在心里算了一笔账。

一顿骂，一刻钟，省下一块钱罚款。

一个小时四块钱。这买卖干得过。

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九点，他主动去了案卷室。

这活儿是他自己讨来的。捕房里没人爱干，霉味重，光线差，一蹲就是半天，出来鼻子眼里全是灰。可这活儿有三个好处：不用上街，不用见人，不用赔笑。

第四个好处他没跟任何人说过。

案卷室里什么都有。

管先生管钥匙，六十多岁，耳朵背得厉害，跟他说话得凑到跟前喊。他一天到晚坐在门口的藤椅上，用一块麂皮擦眼镜，擦完了再擦，眼镜片薄得透光。

“小陈啊。”他喊，声音大得像在骂人，“西边第三排，一九三八年十二月的，都搬到桌上去。”

“好嘞，管先生。”

陈九挽起袖子，蹲下去，一排一排往外抽。

麻绳捆得死，勒得手指头发红。他把第一卷搬到桌上，解开绳，一页一页摊开。

他抄得快。这本事是前世带来的，那时候他一天要过两百多份卷宗，抄、编号、归档，闭着眼都知道哪一类该进哪个柜。

抄到第四卷，他的手停住了。

一份函。工部局发给上头衙门的，一九三八年十二月十四日。

上面写：沪西极司菲尔路一处宅院，近期多有不明人员出入，户主登记为“叶记营造厂”，查无施工。附注一行小字：该址原为某要人私邸，一九三七年秋空置至今。

陈九盯着“极司菲尔路”这五个字。

胃里忽然一沉。

不是害怕。是很具体的一种感觉，就像有人在他脑子里拉抽屉。抽屉很涩，拉一下，卡一下。

极司菲尔路。那栋楼。

一九三九年九月。挂牌子。

他记得那份卷宗。

不是手里这一份。是另一份。牛皮纸封皮，右下角有一块咖啡渍，暗红色，已经渗进纸里，像一小片干掉的血。编号他记得前四位，后两位怎么也想不起来。

那一天他就是看着那块渍倒下去的。

库房里很冷。暖气管坏了三个礼拜，他穿着棉袄还在抖。桌上那叠卷宗摞得很高，最上面那一本，就是它。

四月份的风从窗缝里钻进来，把卷宗吹翻了两页。

他没有再醒过来。

陈九蹲在地上，一只手撑着桌沿，另一只手按在那份函上。

管先生在门口咳了一声：“抄完了没有？”

“快了。”陈九说。

他把那份函从头到尾又看了一遍。

一九三八年十二月，这宅子还空着。现在是一九三九年一月，还是空的。

再过八个月，那里会挂一块牌子。挂牌子的那天，上海滩所有想活命的人，都得记住那个门牌。

陈九低头看着那张纸。

这一页，不能留。

他脑子里飞快地过了一遍：这东西要是抄进新档，就进了流转。谁看？洋人督察看一遍，抄一份送到上头，存档的时候再抄一份。总有人会多看一眼，总有人会往上报。往上一报，就有人去查。

一查，那宅子就有问题。

有问题，他们就换地方。

换地方，九月那块牌子就挂不上去。

牌子挂不上去，后面那些事，全都得改。

改了他就知道个屁。

他这辈子最大的本钱，就是脑子里这点记得住的东西。这点东西要是废了，他就是一个十九岁的三等巡捕，一米七二，一百零六斤，跑起来两条腿打晃，谁都能弄死他。

陈九把那一页撕了下来。

纸很脆，边上起了毛。

他撕成三份。

第一份塞进嘴里。

干。粗。像在嚼一块泡都没泡开的茶叶。他嚼了很久，腮帮子都酸了，才咽下去。

喉咙里划得疼。

第二份，他嚼得更慢。

嚼到一半，他抬头看了一眼门口。管先生还在擦眼镜，擦得很专心，嘴里哼一段不成调的滩簧。

陈九把最后一块塞进去，嚼，咽，然后端起桌上的凉茶灌了一大口。

茶水是隔夜的，有一股铁锈味。

他把剩下的一叠重新码好，用麻绳捆紧，放回柜子，位置对着原来的印子，一丝不差。

手心全是汗。

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下午三点，他去写字间送抄好的档。

值勤表钉在墙上，一张大纸，用红蓝铅笔画着格子。

陈九把档放在桌上，人不走，站在墙前看。

腊月里事情少，表上大半是空的。只有一月十三号这一格，写着“沪西”，后面一行小字：临时支援，便衣组，六人。时间：晚九时。

后面跟着六个名字。

陈九看了不到十秒，就转身走了。

回到案卷室，他把门带上，在桌边坐下。

临时支援从来不写在沪西。

临时支援要么写在码头上，要么写在赌场边上，因为那儿人手不够。写在沪西，还点六个便衣，这不是抓赌，也不是查烟馆。

这是抓人。

十三号，晚上九点。

沪西，兆丰俱乐部那边。

六个人。

他脑子里跳出来一个人。

姓沈。四十来岁，教书的，在沪西一所中学教国文。去年冬天陈九在烟纸店门口见过他一回，他给了一个报童两毛钱，还蹲下来替那孩子把破了的鞋帮子捏了捏。

一个会给报童两毛钱的人。

一个好人。

陈九坐在那儿，手指头在桌面上敲。

敲了大概三分钟。

然后他翻开罚款本，撕下最后一页的夹页。

他在夹页上抄那六个名字，抄得很小，一行三个，抄了两行。抄完，把纸撕成一条，卷成一根细细的纸棍。

他从烟盒里抽出一支烟，掐掉一头，倒出一点烟丝，把纸棍塞进去，再用烟丝堵上，两头按平。

看不出来。捏起来也比别的烟紧一点，但隔着烟纸摸不出。

他把这支烟放回烟盒，正着放，混在中间。

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福州路后门出去，拐个弯，有一家烟纸店。

老板姓金，一条腿瘸，走路一颠一颠的，说话很慢，眼睛却快。店里卖烟、卖火柴、卖草纸、卖盐金枣。柜台上摆一只木头的赊账箱，上头开一道缝，街坊赊了东西，写张条子往里塞，月底一块儿结。

陈九每天在他那儿买一包烟。最便宜的那种，二十支，八个铜板。

他走过去的时候，门口蹲着个报童，十来岁，脸皴得像块萝卜皮，都叫他小宁波。

“小宁波。”

“陈巡捕。”

陈九买了一包烟，把手里那包递过去。

“帮我把这个送进去，给金老板。”他从兜里摸出两毛钱，“跟他说，我上个月的账，先还一半。”

小宁波接了，眼睛盯着那两毛钱。

“快去。”

“哎。”

孩子钻进去了。

陈九站在门口，点了一支烟。

这家店他赊了四个月的账，一文没还过。金老板催过两回，他都说下个月。

一个从来不还钱的人，忽然还了一半。

金老板只要不傻，就得拆开看看，这烟里到底包了什么。

烟纸店的门帘掀了一下。

金老板拄着拐出来，站在门口，眯着眼看他。

陈九抬了抬下巴，算是打过招呼，转身走了。

走了十几步，他后背上出了一层细汗。

这一步走完，他就回不了头了。

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傍晚六点，周德海叫他。

写字间里烧着炭盆，热得人发昏。周德海把那本卡口记录摊在桌上，用手指点着。

“十一号夜里，四川路桥，你当班。”

“是。”

“桥北那边今天来人了。”

陈九心里咯噔一下，脸上没动。

“他们说，那天夜里有人从虹口过来，过了桥，人不见了。”

“周爷，这个我可真不知道。”陈九一脸苦，“我就在岗亭门口站着，冻得跟孙子似的，哪敢往桥上多看一眼。”

“少跟我来这套。”周德海把炭盆往自己那边挪了挪，“你这个人，我看了三个月。别人当差是当差，你当差是做生意。你兜里那点钱，敢不敢拿出来给我看看？”

陈九愣了一下。

然后他笑了，笑得很不好意思，伸手从内兜里掏。

三张票子，两个角子。

“三块二。”他把钱放在桌上，推过去，“周爷，这个我本来不敢说。十一号夜里，有个推粪车的，没带证，我罚的。本该上交，我想着过两天一起交，您看，这不还没来得及嘛。”

他这话说得又急又乱，像个被人当场抓住的小偷。

周德海盯着那三块二看了会儿。

“行了。”他把钱推到桌角，没往自己兜里放，“我问你，那天夜里，除了推粪车的，还有别人过没有？”

“没有。”陈九说。

“真没有？”

“真没有。”陈九顿了一下，忽然凑近半步，把声音压低，“不过周爷，有件事我憋了两天，不知道该不该说。”

“说。”

“那天夜里，我看见一个人，从桥上下来，走得挺快，往南边去了。”陈九舔了舔嘴唇，“我本来想喊，没敢喊。倒不是怕他，是我瞧着那人有点眼熟。”

“像谁？”

“像总局新来的那个翻译。”陈九说，“姓宋的。”

周德海的手停在炭盆边上。

“宋翻译？”

“我也不敢断定。”陈九赶紧摆手，“就是背影，走道的样子。您别当真，我就是想起来，跟您提一句。要是我看错了，您当我放屁。”

周德海没说话。

他坐在那儿，看着炭火，看了很久。

陈九知道他在想什么。

宋翻译二十四岁，圣芳济学院出身，会说三口洋泾浜，是洋人督察跟前的红人。上个月有人在食堂背后嚼舌头，说他夜里常往虹口跑。

周德海早就看他不顺眼了。

陈九垂着手站着，一动不动。

炭盆里的炭噼啪响了一声。

“行了。”周德海挥挥手，“你回去吧。”

“是。”

陈九走到门口，又回头：“周爷，那三块二……”

“拿去交公。”

“哎，谢谢周爷。”

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三天后，总局的宋翻译被调去管档案。

消息是管先生说的，他说得很高兴，因为以后那间档案室归宋翻译扫。

陈九嗯了一声，低头继续抄。

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一月十三日，夜里十点。

陈九值夜。

写字间的电话响了三回。

都是沪西打来的。头一回是问租界这边有没有人漏风；第二回是骂人，说人跑了，扑了个空；第三回是让记录，几点几分，谁接的，说了什么。

陈九一边应，一边用铅笔在纸上记。

记完，他把电话挂了，坐了一会儿。

然后翻开罚款本。

翻到最后一页。

他停住了。

昨天他写的那行数字下面，多了一行字。

铅笔写的，很小，小得像蚂蚁爬。

“账记错了。三分。”

窗外，苏州河上有人在敲更。

陈九把本子合上，又打开。

那行字还在。

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