第18章 借宿

那一夜，沈孤鸿没让火把照见自己的背。

他从右路高坡下的林子穿过去，坡陡，雪深，每一步都踩在树影里。背上的人烫得吓人，隔着两层棉衣都能觉出来。林子走了小半夜，身后那三串火光才彻底断掉。

天蒙蒙亮，山脚下露出一小片村子。十几户人家，屋顶压着雪，烟囱里冒出稀稀拉拉的几缕烟。

他挑了村尾一户。院子篱笆歪着，门口挂两张剥好的兔皮，是猎户。这样的门户，风声进得慢。

他抬手，敲了三下。

门开了半扇。开门的是个五十来岁的老头，花白胡子，肩上搭着张弓。老头先看人，再看人背上那个，最后眼神落在他腰间缠布的剑上，停了停。

“借个火。”沈孤鸿开口，嗓子哑得厉害，“人病了。烧得起不来。”

老头没应声，从怀里摸出一张叠得四四方方的纸，抖开。

海捕文书。

画上那张脸，眉骨一道疤，佩一柄剑。

老头举着纸，又仰头看沈孤鸿。看得很慢，从头看到脚，再从脚看到那双眼睛。院里静得只剩雪化水的滴答声。

沈孤鸿没躲，也没解释。他等。

等得背上的人都开始打摆子了，老头把文书往怀里一塞，扭头朝屋里喊了一嗓子。

“烧水！”

“有的伤是钱治的，有的伤是命换的。”老头侧身让开门口，“五百两，够买咱们全村的地。可我这把年纪，花不出去。进来。”

屋里烧炕的是个老妇人，一句多余的没问，掀开被子就腾地方。谢无衣放下去的时候，人已经烧得只剩半口气，嘴里还在含混地念叨什么账目、什么三钱七八。

老妇人抬手探了探额头，骂了一句天杀的雪，扭头去灶上倒水。

“骨伤加寒毒，得拔火罐，得喝发汗的汤。”老头蹲在炕边看了一眼，“我打过三十年猎，冻僵的狼比这个体面。”

“药钱我留。”沈孤鸿往炕桌上摸银两。

“收起来。”老头摆手，“银子搁我这儿，明早雪地上多一行脚印。你带上人上山躲三天，比什么都金贵。”

沈孤鸿的手停在半空。

半晌，他把银子收了回去。

“叫什么。”老头问。

“姓沈。”

“沈什么不重要。”老头往灶膛里添了块柴，“村东头二丫家的，也姓沈。雪化之前，这村没有外人。”

白天，村里人陆陆续续来过。送半罐蜂蜜的，送一把干艾草的，还有一个半大孩子，端着一碗还冒热气的鸡汤，进门放下就走，一句囫囵话没有。

没人问炕上躺着的是谁。没人问剑缠着布的是什么来路。

轮到后半夜守人的是个跛脚汉子，搬个小凳坐在门口，抱着杆火铳，一坐一宿。

沈孤鸿睡不着。

他起身，去了院里。老头家劈柴垛矮了半截，案上的斧子磨得只剩薄薄一线。他把布袍下摆掖进腰带，抡斧劈柴。

斧声在夜里一下一下，很沉。

劈到第四十根，老头披着袄出来了，蹲在檐下看。看他落斧的准头，看他换手不歇气的章法，看了很久。

“十年前，镇上老户还念叨，说北岭住着个能人，一个人能顶半个镖局。”老头吐了口烟，“后来不念叨了。”

“柴劈得糙。”沈孤鸿说，“手生了。”

“你那手是握剑的，能生吗。”老头把烟锅在鞋底磕了磕，磕出两点火星，“跟你说个事。前些天，村里来了个货郎，摇着鼓，串了半条街。别的不问，偏问北边山里的事。问山里几户人家，问有没有猎户进过深山。”

斧子停在木案上。

“我儿多嘴，说了句山里住着个怪人。”老头慢慢道，“说完我就后悔了。货郎挑担走的时候，步子不像挑担的。扁担压肩，肩上没印儿。”

沈孤鸿把斧子从案上拔下来，斧刃在月光下翻了个面。

“人往哪个方向去的。”

“南。往县城的方向。”老头顿了顿，“前天的事。”

那一夜后半夜，谢无衣的烧退下去一截。天亮时人醒过一回，喝了半碗米汤，又昏昏沉沉睡过去。

第二天晌午。

村口的土路上，远远地，来了个人。

挑着一副担子，两头货箱，走得不紧不慢。拨浪鼓摇得咕噜咕噜响，进村先逗孩子。

“想不想吃糖？来来，一人一块，甜的。”

炕上的谢无衣被鼓声吵醒了。他撑着炕沿坐起来，人还虚着，扶着门框挪到门口，朝村口望了一眼。

就一眼。

他脸上的血色，“唰”地褪干净了。

“那担子不对。”他的嗓音压得极低，快得几乎连不成句，“鼓是双层的，货箱底下压着的东西，坠手。先生，那是刀。裹着布的刀。”

沈孤鸿已经站到了窗边。

拨浪鼓的声响，顺着巷子，一板一眼地，正朝这边来。

本书首发来自17K小说网，第一时间看正版内容！