第4章　一道墨线

子时。

殿里只剩他一个人。灯还亮着，火苗比先前更小，铜盘里的油下去了一指。

他听见更鼓。三下。鼓声从西华门那边过来，隔着几重宫墙，闷闷的，像有人在很远的地方敲一只空桶。

然后他听见滴漏。铜壶在殿角，一滴，一滴，落在下面的盂里。

他数着。数到四十七，停住。

他左脚的三个脚趾是麻的，麻了两个月。太医说是气血不到。他自己知道，是时候到了。

帐子里有一只蚊子，绕着他的耳朵飞，飞了三圈，落在帐上。他没有打。

这些天他睡不实。睡着了就做梦，梦见的都是死人：胡惟庸，蓝玉，李善长，傅友德。他们不说话，站着看他。

醒来的时候，天总是黑的。

就在这时候，金砖地上多了一道线。

他先看见的是黑。

细，直，从门槛底下伸进来，一直划到榻前三步，停住。宽度大概一根筷子的三分之一。黑得像墨，可不反光。灯照上去，那一段砖是暗的，像被人挖走了一层。

他坐起来。

头一件事，他想到的是压胜。

洪武十三年，胡惟庸案，抄家抄出过这种东西：木人、针、写了生辰八字的黄纸，埋在别人家地基底下。洪武二十六年，蓝玉案，也抄出过。他办过三十七起这样的案子，杀过一百多人。他知道人为了害人，能把什么东西埋进地里。

洪武十九年，南京修城墙，一个石匠在聚宝门的墙根里埋了一个木人，木人身上写着他的生辰。事发了，石匠凌迟，三族流放。行刑那天他去看过，看了半炷香就走。

他记得那个石匠临死前喊的一句话：我就是想让你死。

他当时想，你想让我死，我就先让你死。

现在他想起这句话，觉得那石匠喊得挺实在。

他伸手去摸枕下。

短刀在里面。刀是洪武二十年打的，鞘是鲨鱼皮，抽出半寸，刃口有一层暗青。

他下榻，赤脚踩在金砖上。砖是凉的。夜里凉，白天也凉，夏天踩上去舒服。他走到线边，蹲下。

他先用刀鞘的尖端碰了碰。

没有阻力。刀鞘穿过去，落在地上，磕了一声。

他伸手。

指尖离线还有半寸的时候，他停住。然后按下去。

什么都没有。

砖是平的，线也在，摸上去却是平的。他把手掌整个压上去，来回抹了两下，掌心干净，一点黑都没有。

他把手在衣角上擦了两擦，又擦了两擦。

他端起案上的茶，倒了一点在线上面。

水在砖上摊开，摊到线边，停住。线的两边都是湿的，线本身是干的。一条干的黑，夹在两片湿里，像刀切开的缝。

他等了一会儿，那条黑还是干的。

他伸手去抹，抹开的是水。线还在。

他站起来，退了三步。

线还在。

他盯着看。看了大概有一盏茶的工夫，线没有动。

他一眨眼。

线长了一寸。

他愣了一下，随即把眼睛睁大，不敢眨。眼睛很快发酸，泪从眼角出来，顺着鼻梁往下走。他睁着，泪落在金砖上，砸出一个小点。

线又长了一寸。

他闭上眼，数到十，睁开。

线到了他脚边。

他往后退，刀横在身前。

他抬脚，踩上去。

脚底是平的。他用力碾了两下，砖没有动，线也没有动。抬脚，线还在，脚底干干净净。

“来人。”

这两个字到了喉咙口，他咽回去了。

殿外有人。喊一声，十二个带刀舍人会进来，二十个人会知道今夜西宫地上多了一道线。明天这道线会变成三十种说法：龙脉断了，妖人作祟，皇帝病重眼花。半个月后，会有人拿它当借口，动兵，杀人，换一个皇帝。

洪武二十五年，太子死。那一年南京城里有十一种说法，最荒唐的一种说他要把皇位传给孙子以外的人。他杀了三个传话的太监，两个卖豆腐的，一个算命先生。

杀完了，说法还有。

说法杀不完，只能不给它料。

他这辈子办过太多这样的事。他知道谣言怎么长出来的。

他不喊。

他退回榻边，坐下，把刀压在膝上。

刀柄上有汗。

他忽然想起一件事。洪武二十六年，他让人重修西宫的金砖，一共八千七百块，每一块二尺见方，苏州烧的，敲上去有金石声。他当时亲手敲过三块。

铺砖的匠人姓吴，苏州人，五十来岁，手上没有一根指头是直的。铺一块砖要一炷香：先铺灰，再落砖，再用木槌敲，敲一下，听一声，敲到声音对了为止。

他问过那个匠人，一天能铺几块。

匠人说，十二块。

他说，太慢。

匠人说，陛下，砖底下是要住人的。铺快了，砖会响。

他当时没有听懂这句话。

那个匠人洪武二十八年死了，死在工地上，从脚手架上摔下来。他让人给了二十两银子，一口棺材。

棺材是他自己挑的，柏木的，二两八钱。

他不知道自己为什么会想起这个人。

他俯身，用刀柄敲了敲脚边那块砖。

声音是实的。

他又敲了敲线经过的那一块。

也是实的。

灯芯爆了一下，火苗跳了跳，殿里亮了一瞬。

他看见那道线又长了半尺。

这一次他没有眨眼。

他忽然想到另一种可能：这不是埋在地底下的东西。这是从上面下来的。

他抬头看梁。

梁上什么都没有。楠木，灰，一只蜘蛛在梁角结了网，网在灯影里，看不清。

他忽然想起钦天监。洪武二十六年，钦天监正使说过一句话：紫微垣有异色。

他当时问，什么叫异色。

正使说，臣说不清。臣只看见星图上有一块，跟别处不一样。

他把那个正使贬去了云南。

现在他想，那个人说得也许是对的。

他低下头。

线停在他脚前三寸。

他蹲下去，把灯端到线边。

灯离地三寸，火苗照在砖上，那一段砖是暗的，暗得没有层次。他把灯再压低，火苗几乎贴着砖，还是暗。

他伸手，把灯凑到线正上方。

火苗没有偏。线没有把火吸进去，也没有把火吹歪。

他把灯挪开，线还在。

然后，线的中段起了一个口子。

极小，像有人用针在纸上挑了一下。

口子边缘没有毛边，也没有裂痕，只是分开，分得很干净。

他把刀尖对着那个口子，没有敢再伸。

口子里还是白的，白得像纸。他忽然想到一个词：纸。

他年轻的时候在皇觉寺抄经，抄坏了的纸，用刀一挑，也是这么分开的，分得很干净。

他握紧了刀。

他数自己的脉。一息四下，比平日快了两下。

他把刀换到左手，右手在膝上按了按。

手心是干的。

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