第八章 三丈之内

雨是忽然下来的。

不是天上下的。

是从他脚底下，往上下的。

那片旧瓦在他掌心里亮了一下，光是青的，像夏天的雷雨前压在屋顶上的那种光。

然后巷子里就湿了。

不是下雨的那种湿。是一下子全湿了——地上的黑水浮起来，墙上的霉斑亮起来，空气里全是潮气，吸一口，肺里凉得发沉。

老屠愣了一下。

「什么——」

「三更雨。」陈砚说。

「落下来之后，人就会慢。」

第一个人是瘦高个。

他抡着扁担冲过来，冲到两步远，脚下忽然一滑。

不是踩到水。是水忽然变多了。

扁担落空，砸在墙上，弹回来，砸在他自己的肩膀上。

「哎哟——」

他往后一退，退了半步，又滑。

这一滑，膝盖就磕在了地上。

陈砚站在原地，没有动。

矮胖子从侧面撞过来。

他不用兵器，用的是整个身子。这种人最难对付，因为他不要害，他要撞倒你。

陈砚侧了半步。

和那天在坡上侧的那半步，一模一样。

矮胖子扑空，前冲，撞在那扇关着的木门上。门是虚掩的，被他一撞，「哐」地开了，他整个人冲进了巷子外面的泥地里。

老屠是从背后来的。

他不喊，也不跑。

他弯着腰，贴着墙根走。

他在这条巷子里卖了三十年货，知道哪块砖是活的、哪块是死的，知道怎么在水里走不出声。

刀从陈砚后腰进来。

陈砚没有回头。

他往前走了一步。

不是躲。是走。

刀尖从他腰侧擦过去，划开棉袄，划到皮，一道火辣辣的疼。

老屠一刀落空，脚下打滑，收不住，整个人冲到陈砚前面去了。

陈砚抬手，按住他的后颈，往下一压。

老屠的脸埋进了泥里。

「你在这条巷子走了三十年。」陈砚说。

「可你没在雨里走过。」

三丈。

这就是【三更雨】的全部疆土。

站在里面，他是王。

走出去，他就是一个断了肋骨、烧还没退的十六岁少年。

他记住了这条线。

年轻的那个攥着柴刀，站在最远的地方，一直没敢上来。

他的刀在抖，抖得越来越厉害。

不是怕。

是雨。

这雨里的东西，会让人手脚发软。

陈砚在心里数着。

一息，两息。

第三息的时候，屋檐底下那个人动了。

那个人不快。

他走得很稳，每一步都踩在干一点的地方。

雨落在他身上，他连眼睛都没眨。

「你这条词条，是玄品。」

他说。

「可它残了七成。」

「七成的东西，撑不了多久。」

陈砚看着他。

他叫不出这人的名字，但他看得见这人身上的东西。

两条。

一条在右臂，叫【硬骨】，灵品·下。残一成。这是真货，而且是长在身上几十年的那种真货。

另一条在腰上，叫【不知疼】。

凡品·上。

残损：三成。

陈砚的呼吸慢了一拍。

【不知疼】。

这种词条，剥下来的时候，要先让人疼到极处，才能把「疼」这一整条从神经里抽出来。抽得不干净，就会连「知」一起抽掉。

这人的「知」，已经缺了一角。

「你叫什么。」陈砚问。

「你不用知道。」

「那我叫你什么。」

那人想了一下。

「叫老六吧。」他说，「他们都这么叫。」

他抬手，一拳。

这一拳，陈砚没有躲。

他知道自己躲不开。

他也知道自己不能倒。

所以他往前送了半寸。

「砰。」

拳头砸在他的胸口。

肋骨的旧伤，像被人用烧红的铁条捅进去，搅了一下。

他退了两步。

没有倒。

他嘴角有血淌下来，他自己抹了一把，抹得半边脸都是。

老六愣了一下。

「你没倒。」

「嗯。」

「【不知疼】打人，一拳能打折肋骨。」

「我知道。」

「你为什么不倒。」

陈砚抬起头。

「因为我倒了，就得死。」

老六看着他，看了两息。

然后他笑了一下。

「你很有意思。」

「可惜了。」

他抬手，第二拳。

第二拳打到一半，他的手停住了。

不是他停的。

是他的手，自己慢了下来。

老六低头，看自己的拳头。

他的拳头在雨里，慢慢地，往下坠。

「这是——」

「【三更雨】不是打人的。」陈砚说。

「它是让时间变慢的。」

「三更的时候，人最困。」

「雨落下来，所有人都困。」

「除了我。」

老六的眼睛眯了一下。

「为什么除了你。」

「因为我不打算赢。」

「我只是不打算倒。」

老六退了半步。

他退的时候，脚下的泥，把他的鞋粘住了。

他低头看了一眼，一用力，鞋底撕开，脚出来了。

他抬起头，脸上第一次有了别的东西。

「你这小子，不像是十六岁的。」

「我今年四十。」

老六愣住了。

陈砚笑了一下，嘴角的血流进嘴里，咸的。

「骗你的。」

老六没有再打第三拳。

他伸出手，抓住了陈砚的衣领，往后退。

陈砚被他拖着，脚在泥里划。

他立刻明白了老六要干什么。

雨有边界。

他自己量过——三丈。

三丈之内，人慢半息；三丈之外，一切照旧。

老六拖着他，退了四步。

湿气一下子断了。

空气重新变干、变硬，风从背后吹过来，冷得像刀。

老六的手，快了回来。

「你这雨，」他说，「是有边的。」

一拳。

砸在腹部。

陈砚弯不下腰。

他整个人被这一拳打得直挺挺往后退，脚在泥里犁出两道沟，人没有倒。

「【不肯低头】。」老六说，「你连倒都倒不下去。」

「那你就只能站着挨。」

第二拳。

第三拳。

陈砚嘴里的血来不及咽，顺着下巴往下滴。

他在数。

不是数拳头。

他数的是老六的呼吸。

【不知疼】的人不怕疼。可他不怕疼，不等于他不累。他出拳不留余力，三拳之后，胸口一定会起伏一下。

起伏的那一下，他的肩会往下沉半寸。

第三拳落下来的时候，陈砚动了。

他不是挡。

他是抓。

他抓住老六的手腕，整个人挂上去。

像一袋米，挂在一根杆子上。

老六愣了。

「你干什么。」

「我拖不动你。」陈砚说，「你也拖不动我。」

「我不会倒。」

老六往后退，想把他甩开。

甩不开。

不是因为陈砚有力气。是因为一个不会倒的人，是没法被拖走的。你拽他，他就直着跟你走；你推他，他就直着往后退。

他像一根钉在你手上的桩子。

老六骂了一声。

他松了手，往后退，抬脚要踹。

这一松，陈砚往前一扑，抱住他的腰。

两个人一起摔进了雨里。

雨一落下来，老六的手，又慢了。

陈砚趴在泥里，脸侧着，一口一口地喘。

他心里很清楚一件事。

【不肯低头】让他站得住。

【三更雨】让别人站不住。

一个站着的人，被一群站不住的人围着——

这就是他的打法。

不是打赢。

是让对方先垮。

雨停的时候，巷子里跪了四个人。

瘦高个跪在地上，抱着自己的肩膀；矮胖子趴在门外的泥里，一直在呕；年轻的那个早就把柴刀扔了，靠着墙坐着，两条腿抖得像筛糠。

老屠站在门板后面，剔骨刀还横在手里，可他握不住了。

刀掉下去，插进泥里。

老六站着。

他没跪。

但他也没有再动。

他的右手垂在身侧，手指在抖。

「你这条词条，还剩几次。」他问。

陈砚低头，看了一眼掌心那片旧瓦。

青色的光暗了一分。

「二十九次。」他说。

这是假话。还剩二十八次。

他第一次用，就用掉了一次。而刚才那一下，其实不止一次——他为了撑住三十息，压了两次。

可他不能说二十八。

二十八是个能算的数。

二十九，是个还得再算一遍的数。

「二十九次。」老六重复了一遍，「够你死二十九回。」

「嗯。」

「那你最好别在青芜城死。」

他说完，转身就走。

走到巷口，他停了一下。

「老屠。」

「哎……哎！」

「这摊子，关了。」

「关了？六爷，这——」

「听见没有。」

「听见了听见了。」

老六走了。

老屠看了陈砚一眼，什么也没说，转身钻进屋里，把门板一块一块地装上。

陈砚站在巷子里，等腿不抖了，才往巷口走。

走到一半，他停下来，扶住墙。

扶着墙，呕了一口。

不是血。

是冷的。

雨把他整个人浇透了。他的肋骨、他的左肩、他被铁皮包着的那只手，全在疼。

他伸手摸了一下额头。

烫的。

肩上那只乌鸦忽然说：

「巷口。」

「嗯。」

「有人在看你。」

陈砚没有抬头。

他把手从墙上拿下来，慢慢地，直着腰，往巷口走。

巷口停着一顶轿子。

不是官轿，是那种两人抬的青布小轿，轿帘上绣着一朵白花。

轿帘掀着一角。

里面坐着一个年轻人，二十上下，穿一身月白的绸子，手里捏着一枚玉。

他没有看陈砚。

他看的是巷子里那四个人。

「刚才那个。」他开口，声音很轻，「那是什么词条。」

轿边站着一个随从，弯着腰。

「回公子，看不出来。」

「看不出来？」

「雨是真的雨。」随从说，「可那雨只落在巷子里。」

「小的从未见过。」

年轻人把玉在指间转了一圈。

「去查。」

「是。」

「查清楚之前，别动他。」

轿帘落下来。

两个人抬起轿子，往北边去了。

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